Extreme Nummer 4

Letztes Jahr um diese Zeit war ich jemand. Ich war klein mit einer großen Persönlichkeit. Ich war tief, ein nie endender Abgrund. Ich war hoch, higher als alle anderen. Ich war schön und hässlich. Ich war echt und künstlich und war Kunst und war jemand, der etwas schafft und jemand, der etwas zerstört. Und dann kam jemand, für den ich versuchte nicht zu sehr zu sein. Zu laut, zu stark, zu abstrakt, zu vulgär, zu verklemmt. Im Endeffekt war ich nichts mehr, außer zu still.
Und was bin ich jetzt? Ich laufe neben dem Weg, schlage mich wieder durch das Geäst meiner Gedanken, welche, die ich schon abgehakt hatte, welche, die mich hatten wachsen lassen. Ich bin geschrumpft, bin wieder ganz unten im Tal angekommen und muss den ganzen verdammten Berg noch einmal hochgehen unter Tränen und der Kälte des Herbstes ausgesetzt. Er war mein Herbst. Er ist mein Herbst gewesen. Und ich hab versucht sein Frühling zu sein, aber hab den richtigen Moment verpasst.